#МесяцКошмаров - День Девятый - ПОСЛЕДНИЙ ВЕЧЕР ОКТЯБРЯ

Месяц Кошмаров в Зоне Ужасов продолжается! В течение 30 дней (и ночей!) мы раз в сутки публикуем по одному короткому рассказу ужасов. Читайте маленькие страшные истории Максима Кабира - и обязательно прочитайте его большой роман "Скелеты", который называют одной из лучших хоррор-книг за последние годы!

Максим Кабир. Последний вечер октября

За вечер он насчитал дюжину Харли Квинн. Тринадцатая продефилировала мимо паба, сжимая подмышкой отвратительного чихуахуа. Толстушка, чудом упаковавшая свой зад в красно-синие шортики. "Никакой фантазии", – поморщился писатель ужасов, разглядывая девицу сквозь украшенное черепами стекло. Она прошла с гордо поднятой головой и исчезла из виду. Писатель ужасов отхлебнул пиво. 

По залу порхали официантки в островерхих шляпах. Бармен разливал напитки, его флуоресцентные рога монотонно мигали. Болтались под потолком летучие мыши, паутина из сувенирных баллончиков свисала гирляндами с балок. В приглушённом свете льнули друг к другу парочки, и на столиках громоздились оскаленные тыквы, главный символ праздника. 

Официантка принесла заказ: тарелку свиных ушек и выпечку в форме когтя. Объяснила, манерничая, что имбирное печение прилагается бесплатно к каждому третьему бокалу. 

"Когда я успел выдуть три?" – подумал писатель ужасов растерянно.

Он вообще не намеревался пить, напротив, решил поработать. Заставил себя отложить новую книжку Бентли Литтла и выбраться из дому. Он нуждался в свежих идеях. Их он обычно искал, бесцельно бродя по улицам. Сюжеты таились в осенних парках и мрачных микрорайонах, обитали здесь, на окраине; дичь, ожидающая ловца. В Хэллоуин, в его, можно сказать, профессиональный праздник, идеи обязаны были прыгать к нему в объятия шустрыми тенями, фигурками ряженых. 

Но нечисть, кажется, покинула этот край вслед за Богом. Вместо традиционных вампиров, призраков, живых мертвецов, город наводнили Харли Квинн. Скучные и однообразные, убивающие атмосферу страшной сказки. Штампованные героини комикса от DС, а вернее, того фильма-капустника, шныряли по родной промзоне. Белые парики с перепачканными хвостиками, двухцветные куртки, колготки-сеточки на целлюлитных ляжках. Размазанный макияж. На щеках прыщи и намалёванные татуировки. В глазах осознание собственной уникальности. Марго Робби? Пфф, на меня полюбуйтесь. 

Нащупывать сюжеты больше не хотелось. Первый попавшийся бар поманил хитом "Misfits", мерцанием свечей.

– Обновить? – спросила официантка.

– Не откажусь, – сдался он. 

Отгрыз кусочек печенья и скривился. Вспомнил вдруг, как ходил с Машей на премьеру "Отряда самоубийц". Как они давились поп-корном и смеялись над неудачным косплеем подростков, каким идиотским показался им фильм. И как жарко и сладко было потом в постели. Всего два месяца миновало, и он бухает один, и вздрагивает, обнаруживая под кроватью её заколки, её забытую футболку в гардеробе. И ненавидит себя за то, что принюхивается к ткани, жаждет почувствовать Машин запах. 

Вероятно, уже тогда их отношения расклеились, но она успешно притворялась. 

Он подумал зло, что все встречные Харли тоже топали в одиночестве, без подруг, без компании, без парней.

– Где ваши Джокеры? – пробормотал он. 

На экране в углу крутили ретроспективу лучших смертей из "Пункта назначения". Писатель ужасов поймал себя на мысли, что и эта франшиза ассоциируется у него с Машей. Они были вместе, когда вышла четвёртая и пятая серии. Оба предпочитали вторую. Оба опасались грузовиков, перевозящих древесину.

– Любимый фильм детства, – сказала брюнетка за соседним столиком. Писатель ужасов ощутил себя очень старым, древним, как Лавкрафтианские боги. Ему стало до одури жаль себя.

Не об этом ли говорила Маша, собирая вещи? Что лишь себя он и умеет жалеть. 

Писатель ужасов расплатился и вынырнул из паба. Редкие прохожие семенили в свои уютные гнёзда. Тополя скрипели под промозглым ветром. Шуршали палые листья, махали с земли крошечными ладошками. 

На миг померещилось, что он вот-вот схватит за хвост дух праздника, яркого, красочного, по-хорошему жуткого. Но хвост выскользнул из пальцев. Остались мультяшные черепа за спиной, унылые новостройки, гниющая листва. Тяжесть в желудке, кислый привкус на языке. 

Он прикурил и зашагал по тротуару. 

Ветер срывал с сигареты искры, уносил во мрак. Гасли фонари, пустели улицы, но писатель не замечал. 

"На хрен всё, – цедил он, – на хрен ваш Хэллоуин".

Он двинулся к провонявшему мочой арочному проходу в здании. По бокам росли каштаны, и взор зацепился за тёмное пятно на дереве справа. 

Он застыл. Прищурился. 

Среди голых ветвей застряло что-то вроде грубо смастерённой куклы. Сучковатые перекрученные конечности. Узкое тело, клочья мха на рёбрах.

"Деревянная кукла, – прикинул писатель ужасов, – Деревянная кукла-каннибал".

Словно услышав его, существо зашевелилось. Явило доселе скрытую ветвями голову. Пухлую и круглую, оранжевую, рассечённую глубокими складками. Расползлась широкая пасть, из неё вывалились комья тыквенной каши. Треугольники глаз с тлеющими внутри углями уставились на человека.

Писатель ужасов ошеломлённо (зачёркнуто) изумлённо (зачёркнуто) недоверчиво посмотрел по сторонам. Из темноты медленно вышла девушка в красной и синей одёжке, за ней вторая, третья, четвёртая. Они ухмылялись и волочили по листве бейсбольные биты.

Писатель ужасов похолодел. И заторопился домой, к коту, к Бентли Литтлу. 

Он бросился в арку, но на другом конце туннеля его стерегли молчаливые девушки в пёстром гриме. 

Он увидел грязные листья, прилипшие к их белёсой плоти и жёлтые зубы в больших усмехающихся ртах, увидел своё имя на битах. 

Харли Квинн приближались. Неумолимо. Беззвучно. 

"Сладости или гадости?" – подумал писатель ужасов невпопад. 

Биты взмыли в воздух. Дальше был только хруст костей. 

Уже в продаже - СКЕЛЕТЫ Максима Кабира!

О книге:

Максим Кабир - писатель, поэт, анархист. Беззаветный фанат жанра ужасов и мистики. Человек, с рассказами которого знакомы ВСЕ поклонники хоррора. И роман, который сравнивают с творчеством Кинга, Литтла, Лаймона - причем зачастую не в пользу зарубежных мэтров.
Тихий шахтёрский городок где-то в российской глубинке. Канун Нового года. Размеренная жизнь захолустья, где все идет своим чередом по заведенному порядку. Периодически здесь пропадают люди, а из дверного глазка пустой квартиры на вас смотрит то, что не должно существовать. Со зловещим скрипом открываются двери здешних шкафов, выпуская на свободу орды припрятанных там скелетов. И вместе с памятью о неимоверной боли - в мир приходит невыразимое Зло.

Купить в Book24

Купить в Labirint.ru

Купить в Ozon.ru

Купить в My-shop.ru

Купить в других местах

Обложка:

Copyright © 2009 - 2017 Horrorzone.ru