#МесяцКошмаров - День Семнадцатый - ТРИНАДЦАТЫЙ
КрипотаЭксклюзивКнигиКомментарии: 1
Месяц Кошмаров в Зоне Ужасов продолжается! В течение 30 дней (и ночей!) мы раз в сутки публикуем по одному короткому рассказу ужасов. Читайте маленькие страшные истории Максима Кабира - и обязательно прочитайте его большой роман "Скелеты", который называют одной из лучших хоррор-книг за последние годы!
Максим Кабир. Тринадцатый
Игорь брёл вдоль пустынной трассы, развлекая себя нехитрой арифметикой. Под ногами шуршал гравий. Редкие машины озаряли одинокого пешехода светом фар. В сумерках носились летучие мыши, и над полями клубилась дымка. Одиночество. Абсолютное, первозданное. Завтра ему исполнится тридцать два. Это четыре раза по восемь.
Из-за количества пассажиров в вагоне электрички Игорю пришлось выйти на три станции раньше.
"Как же тупо", – простонал он, поправляя сумку.
Вдали уже виднелись окраинные высотки. Шесть серых фасадов. Шесть – это хорошо, вот только до них ковылять ещё минут двадцать. Или шестнадцать. Или двадцать четыре.
Междугороднее шоссе огибало микрорайон, и на повороте примостилась озарённая неоном забегаловка.
Ужасно захотелось кофе. И чтобы люди были рядом.
Игорь решительно вошёл в закусочную. Помещение встретило яркими лампами, запахом шашлыка и шумом голосов. За сдвинутыми столами выпивали посетители. Игорь быстро пересчитал их, галдящих, хмельных дядек. Восемь! Он попятился, но тут тостующий отклонился, являя девятого человека.
От души отлегло.
Игорь протиснулся к барной стойке, заказал кофе. Вкушая ароматный напиток, оглядел зал. Помимо девятерых в центре, бармена и официантки, был ещё один посетитель, блондин лет сорока. Крупного телосложения, с приятным открытым лицом и проницательными глазами, он пил пиво и наблюдал за Игорем. На тонких губах играла туманная улыбка.
"Чего пялится?".
Игорь потупился и стал перекладывать сахарницу с места на место. Мужчины чокались рюмками. Рюмок у них было девять – подсчитал Игорь. А вот вилок почему-то восемь. Какая-то сволочь отказалась закусывать, и страдал от этого ни в чём не повинный путник.
Симпатичная официантка поинтересовалась, не желает ли он поужинать. Он был сыт, но на бейджике официантки значилось "Марина", а это шесть букв и, как ни крути, здорово. Игорь попросил яичницу.
По дороге к туалету он неловко врезался в нагруженный тарелками стол и едва не опрокинул чужие бутылки. Девять весёлых мужиков лишь засмеялись добродушно и позвали присоединиться. Он отказался, но через мгновение пожалел об этом. Кабинки озаряли восемь флуоресцентных трубок, и ничего с этим нельзя было поделать. Разве что расколошматить одну, но он вспомнил слова бывшей жены: "рано или поздно тебя запрут в психушку, если не прекратишь".
Он вздохнул и вышел из туалета, напоследок три раза закрыв дверь и три раза открыв. В конце коридора стоял плечистый блондин. Заинтересованно изучал Игоря. Смущённый, Игорь вернулся в зал. Марина принесла заказ.
"Тридцать два", – прикидывал он, ковыряясь вилкой в желтке.
– Я извиняюсь…
Игорь уставился на блондина.
– Вы позволите?
– Пожалуйста, – сказал Игорь.
Блондин сел и сцепил на животе пальцы.
– Разрешите представиться, Геннадий.
– Приятно, – они обменялись рукопожатиями.
– Мы в некотором роде коллеги.
– Вот как? – Игорь работал сисадмином.
– Простите моё любопытство, я заметил, как вы двигали чашку и сахарницу, как пересчитывали посетителей. Я прав, у вас синдром навязчивых состояний?
– А вы психолог? – насупился, маскируя удивление, Игорь.
– Я пациент! – Геннадий добродушно хлопнул собеседника по плечу. – Рыбак – рыбака, как говорится. Знаете, как я очутился здесь? К моему дому ходит только тринадцатый автобус, а я не могу ехать в тринадцатом автобусе! Вот я и плёлся пешком по трассе. Пытался тормозить попутки, но останавливались нечётные…
Они рассмеялись, и Игорь почувствовал странное облегчение. Как человек, встретивший единомышленника.
– В чём ваша фишка? – спросил Геннадий.
– Шесть и восемь, – внезапно для себя разоткровенничался Игорь. – Шесть – хорошо, а восемь – беда.
Он рассказал про электричку с восьмью пассажирами. А чуть позже, под пиво, про девушку, на которой женился из-за шестёрок в имени и фамилии, а ещё чуть позже, опьянев, о том, как она бросила его, устав от постоянных бзиков.
– Ваша терпеливая, по сравнению с моей, – улыбался печально Геннадий. – Моя ненаглядная продержалась тринадцать месяцев.
Увлечённый лёгкой беседой, Игорь всё же засёк, как один из девятки распрощался с товарищами. Восьмеро продолжили пить. Настроение испортилось.
– Кажется, мне пора, – сказал Игорь нехотя.
– Я проведу вас. Нам по пути.
Микрорайон мерцал горящими оконцами. Две родственные души шагали, болтая о числах. Числа были везде. Опасные и не очень. Мир состоял из чисел.
– Я иногда думаю, – произнёс Игорь, – плюнуть на всё. Избавиться от этой одержимости. Можно ведь искоренить…
– Не боитесь? – усмехнулся Геннадий. И махнул рукой вправо: – Сюда! Срежем немного.
Они сошли по кривым цементным ступеням в лощину, побрели узкой подпёртой кустами тропкой. В темноте жужжала мошкара. Пахло тиной.
– Чего бояться? – спросил Игорь, озираясь.
– Что вселенная существует благодаря нам. Что мы, люди с обсессивно-компульсивным расстройством – словно часовые, которые берегут порядок от хаоса. Воспользуйся тринадцатым маршрутом, съешь восьмую конфету, и хаос прорвёт дамбу священного невроза, уничтожит цивилизацию.
– Я не думал об этом, – хмыкнул Игорь.
Впереди зажурчала вода. Из-за малинника выплыл полузаброшенный виадук. Будто бетонная гусеница на замшелых ножках. Внизу текла мелкая заболоченная речушка.
Игорь замедлил шаг. Он напряжённо вглядывался в полутьму, считая опоры моста.
– Всё это не случайно, –промолвил в затылок Геннадий. – Вам ли не знать, что случайностей не бывает! Цифры подсказывают нам.
Игорь отвлечённо поддакнул. Он никак не мог понять, то тёмное пятно – восьмая опора или часть берегового устоя? И что будет, если пройти по восьминогому мосту? Где ты окажешься? В стране сплошных восьмёрок?
Он сощурился, почти не слушая компаньона.
– Я сразу сообразил, когда вы вошли, – голос Геннадий дрожал, – Вас там быть не должно. Вы тринадцатый. Вы неправильный. Надеюсь, вас порадует напоследок, что у меня вы – шестой!
– Восемь! – воскликнул Игорь и отпрянул от чёртового виадука.
Нож рассёк воздух, проскользнул в сантиметре от плеча.
Игорь изумлённо охнул. Геннадий – восемь букв в имени! –метнулся к нему, повторно занося лезвие. И вновь смертельное оружие клюнуло пустоту. Мужчины столкнулись, сплелись.Покатились по склону. Корни царапали кожу, камни кололи. Два тела плюхнулись в грязь на отмели. Геннадий навалился сверху, его глаза сверкали, слюна брызгала изо рта.
"Да он же чокнутый!"
Игорь брыкался, отбивая руку с ножом. Лезвие ударило в воду. Пихнув противника коленом, Игорь освободился – надолго ли? – и пополз, кашляя, к каменной опоре. При этом он истерично шарил в промокших карманах.
– За что? – взмолился Игорь.
Геннадий вертелся по колено в реке. Искал оброненный нож, а не найдя, пошёл за жертвой. Губы растянулись в оскале.
– Тринадцатый! – прошипел псих. И грубо схватил Игоря за шиворот.
Игорь развернулся резко и всадил украденную вилку в брюхо маньяка.
Геннадий вскрикнул изумлённо. Рубашка окрасилась кровью. Не давая ему опомниться, Игорь прыгнул. Вилка устремилась в шею, в дрыгающийся кадык. И воткнулась под подбородок. Зубья пронзили трахею. Геннадий рухнул на колени, булькая раненным горлом, он всё же пробовал достать несостоявшуюся жертву.
Задыхающийся Игорь выбрался на берег.
Он смотрел, ошарашенный, как ворочается в реке маньяк. Кровь лилась ручьём, окрашивала водицу. Спустя вечность Геннадий обмяк, повалился на бок. Правая сторона лица исчезла в реке, левый глаз моргнул напоследок, и розовый пузырь лопнул у щеки.
Игорь встал, пошатываясь, не веря, что восьмая вилка спасла его от гибели.
– Полиция! – завопил Игорь, и поковылял по склону. Но кое-что вспомнил, замер, спустился к реке. Осторожно приблизился к мертвецу. Поднатужившись, вырвал вилку из горла и, сжав двумя руками, вонзил прямо в ухо Геннадия.
Восемь дырок превратились в двенадцать, а двенадцать это дважды шесть.
Удовлетворённый, Игорь побежал за помощью.
Уже в продаже - СКЕЛЕТЫ Максима Кабира!
О книге:
Максим Кабир - писатель, поэт, анархист. Беззаветный фанат жанра ужасов и мистики. Человек, с рассказами которого знакомы ВСЕ поклонники хоррора. И роман, который сравнивают с творчеством Кинга, Литтла, Лаймона - причем зачастую не в пользу зарубежных мэтров.
Тихий шахтёрский городок где-то в российской глубинке. Канун Нового года. Размеренная жизнь захолустья, где все идет своим чередом по заведенному порядку. Периодически здесь пропадают люди, а из дверного глазка пустой квартиры на вас смотрит то, что не должно существовать. Со зловещим скрипом открываются двери здешних шкафов, выпуская на свободу орды припрятанных там скелетов. И вместе с памятью о неимоверной боли - в мир приходит невыразимое Зло.
Обложка:
Copyright © 2009 - 2017 Horrorzone.ru
Нравится то, что мы делаем? Желаете помочь ЗУ? Поддержите сайт, пожертвовав на развитие - или купите футболку с хоррор-принтом!
Поделись ссылкой на эту страницу - это тоже помощь :)
Хаха, отлично, особенно концовка! Прямо ответ кинговскому N.
В Зоне Ужасов зарегистрированы более 7,000 человек. Вы еще не с нами? Вперед! Моментальная регистрация, привязка к соцсетям, доступ к полному функционалу сайта - и да, это бесплатно!