Марионетка

Она всё ещё мирно спит, не догадываясь что за монстр перед ней. Что ж… Тем лучше. Спи, глупая девчонка. Спи, пока можешь. Пока не стала кормом для моих крыс.

Нет, не думай об этом. Смотри свои сновидения. Хорошие, слишком хорошие, судя по лёгкой улыбке на твоих губах. Знаешь… У тебя миленькое личико. Даже немного жаль его портить. Но ничего не поделаешь. Подумай, как долго ты сможешь протянуть без еды?

Неделю?

Может, две?

Мои крысы не ели всего лишь три дня.

Однако они уже настолько голодны, что, кажется, готовы уничтожить все на своем пути.

Не бойся, девочка, ты умрёшь быстро. Даже слишком быстро — не успеешь и проснуться, как уже уснёшь навеки.

Пора бы уже достать флейту и начать играть. Но я не тороплюсь. Ночь долгая, а когда она уступит место рассвету, от тебя останутся лишь обглоданные кости.

Время ещё есть. Поэтому я просто посижу у изголовья твоей кровати и понаблюдаю за тем, как ты спишь. Твое лицо так безмятежно и спокойно, а на губах все так же играет улыбка. В один миг она становится шире. Я невольно улыбаюсь в ответ.

Только моя улыбка совсем не похожа на твою. Она подобна оскалу хищника, который знает, что беспечная жертва никуда от него не денется.

Хотя нет.

Ты не похожа на загнанного оленя.

Ты — кукла.

Безвольная кукла в моих руках, которая, стоит мне лишь заиграть на своей флейте, пойдет туда, куда я ей прикажу.

Даже на верную гибель.

Но ты не догадываешься об этом. Мирно спишь, видя самые сладкие сны.

Интересно, что тебе снится?

Может быть, твоя семья?

Обманувший меня отец, за грехи которого ты сегодня заплатишь сполна?

А возможно — нечто сказочное, волшебное, загадочное? Фантастические пейзажи, которые ты, верно, видела лишь на картинке?

Но пора прервать твою сладкую иллюзию. Достаю флейту и начиная играть. Ты слегка вздрагиваешь, но не просыпаешься. Ты уже и не проснешься. Никогда. Хотя… Как знать… Может быть, то, что вы называете загробным миром действительно существует. Ведь я для вас тоже лишь старая, полузабытая сказка.

Интересно, слышала ли ты когда-нибудь обо мне? Если и слышала, никогда бы не подумала о том, что я могу прийти за тобой.

Ты поднимаешься с постели медленно, еле слышно.

Как призрак.

Что ж… Если призраки существуют, ты вскоре пополнишь их ряды. Будешь ли ты тогда ненавидеть меня или проклинать? Я почти уверен, что нет.

Ты даже ничего не поймешь. Решишь, что сама вышла на крышу и спрыгнула с нее. Что чарующая мелодия, за которой ты шла — лишь иллюзия, сладкий сон.

Твои шаги подобны шагам кошки. Или привидения. Бесшумные. Правильно, девочка, ступай тихо. Не разбуди своих спящих родителей.

Иначе все пойдет прахом.

Нет, меня им не поймать. Они даже не заметят меня. Лишь почувствуют прохладный ночной ветерок из открытого окна. Хотя даже в этом случае они не смогут тебя спасти.

Ведь кто сказал, что я не могу прийти следующей ночью?

Скрип входной двери неприятно режет уши, заставляя меня слегка поморщиться.

Но ты все равно не просыпаешься.

Впрочем, даже пробуждение не спасло бы тебя от гибели.

Глядя на твою залитую тусклым лунным светом фигуру, облаченную в белые ночные одежды, не могу в очередной раз не сравнить тебя с фантомом. Твои черные, как вороново крыло, спутанные волосы лишь усиливают это впечатление, делая тебя чем-то похожей на онрё*. Хотя, пожалуй, роль мстительного духа тебе бы не подошла. Слишком слабая, хрупкая. Слишком беспомощна передо мной.

С твоих губ все так же не сходит улыбка, лицо остается спокойным. Вижу, твой светлый сон не покидает тебя. Или все это звуки моей флейты?

В полутьме подъезда тебя почти не видно — лишь размытое белое пятно на лестнице.Твои шаги приглушены — но все же более отчетливые, чем в доме, где они поглощались мягким ковром.

Один.

Два.

Три.

Интересно, сколько шагов отделяют тебя от неминуемой гибели?

Лестницу преодолеваешь на удивление быстро. Словно куда-то торопишься. А перед выходом на крышу на миг замираешь в нерешительности. Может быть, чувствуешь опасность на каком-то подсознательном уровне?

Наконец, идёшь вперёд. Сначала медленно, будто чего-то опасаясь. Или что-то ощущая? Прохладный ночной ветерок касается твоей кожи, теребит волосы, заставляя слегка поморщиться. Но в следующее мгновение твое лицо вновь озаряет улыбка. Не спеша подходишь к самому краю крыши.

И застываешь, подобно статуе, слегка наклонив голову, словно пытаясь что-то рассмотреть внизу. Однако что могут увидеть закрытые глаза?

Лишь самые сладкие сны. Но никак не тысячи крохотных крысиных телец на сером асфальте. Ты не слышишь, как они возятся внизу и тихо попискивают, уже предвкушая великолепный пир.

Всего один шаг отделяет тебя от пропасти. От смерти. От вечного сна. Нет, я не хочу, чтобы ты быстро его преодолела. Постой ещё некоторое время. Пройдет ещё несколько мгновений — и от тебя ничего не останется. Мои крысы слишком голодны. И нетерпеливы.