Пёс и его парень

Григорий Неделько

Пёс и его парень

Здорово, тебя зовут Вик. Вы с Бладом идёте по выжженной равнине. Из зданий сохранились только склады, рынки и харчевни. Остальные строения снесли: кому они нужны? Но дома и не здесь – там. Далеко.

Блад опускает голову, принюхивается.

- Еда, - говорит он тебе. – Близко.

- Ну так вперёд, - отвечаешь ты. – И не высовывайся: прищучат.

- Не учи учёного, а съешь мусора толчёного.

- Сделают из тебя шаурму, понял? – парируешь ты. – Не самая почётная смерть.

- Почётных смертей не бывает. Так же как и почётных жизней. В любом случае, виновата карма.

- Не верю в эту чушь. Раньше я был учёным, искал полезные ископаемые. Рыл землю в надежде помочь людям. И что получил в итоге?

- Что мы все получили в итоге? – Блад зевает. – Люди убивают друг друга с начала времён. А если ты такой хороший, почему же стал бродягой?

- Карма?

- Понял, слава яйцам. Гомо сапиенс, блин.

- Договоришься у меня. А ну, тихо, не гавкай.

Твой друг мотает лохматой головой. Он – пёс. У радиации странные шутки.

Оборванцы столпились вокруг толстого бревна. Пока они дерутся, ты тихо подкрадываешься сзади и укокошиваешь первого. Это замечают не сразу – никто никого никогда не замечает. Ты укладываешь второго и готовишься воткнуть нож в горло третьему. Острый короткий нож. Тут на тебя наконец обращают внимание. Шесть человек.

- Блад! – думаешь ты.

- Угу, - телепатически откликается пёс.

Нога четвёртого хрустит на крупных жёлтых клыках.

Тем временем ты завершаешь начатое: втыкаешь нож в податливую плоть. Брызжет кровь.

А вот потом они свирепеют, рычат и бросаются на тебя. Сплотились перед лицом смерти – как будто раньше не могли этого сделать.

К счастью, у тебя револьвер. Везёт тому, кто везёт, сильнейшему, удачливому или кому другому. Какая разница: несколько ночей назад у толстого мужика нашлась огнестрелка. Ты прикончил её хозяина во сне. Кольт – старый, но рабочий. Шестизарядный.

Выхватываешь ствол. Пять выстрелов – пять дырок. Каждый валяется на земле, не все – трупы.

Игнорируя стоны, обходишь поляну. Следуя опыту, перезаряжаешь кольт. Пятеро мертвы, один почти подох, трое ранены. Ножом избавляешь от мучений подстреленных.

- Кажется, нам повезло, Блад.

- Дуракам и пьяницам везёт. Посмотри, бутылки нет?

- Пьяница ты, дружбан. Совсем как человек. О, коньяк. Надо же! Дерьмовый, но коньяк. Чудесное пойло…

- Чего медлишь? Лей!

Покусанный Бладом бомж пока не мёртв. Хрипит, харкает кровью, пытаясь что-то сказать.

Подбираешь камень. Размозжив последнему выжившему башку, привязываешь верёвкой к бревну. Идёшь к Бладу, чтобы взять коньяк. Пустая на три четверти бутылка валяется у догорающего костра. Блад закусывает, отрывая солидные куски от ноги трупа.

Хмыкаешь. Подбираешь бутылку. Но только прикладываешься к ней, не успеваешь почувствовать вкус отвратного алкоголя. Замираешь.

Она прячется в кустах и смотрит на тебя испуганно и с интересом.

- Уж не из-за тебя ли они дрались, красотка?

Долго уламывать её не приходится.

Всё проходит неплохо, но быстро. Вы повторяете, и теперь удаётся держаться дольше.

Блад бродит где-то поблизости.

- Тебя как зовут?

- Квилла Джун.

- Ну, приятно познакомиться, Квилла. Вик. Чего делаешь тут, одна?

- Мы прикончили её приятелей, - вставляет Блад. – Вот она и одна, умник.

Ты только отмахиваешься.

- Меня забрали в рабство. Хотя сейчас рабства нет.

- Сейчас всё гораздо хуже, - с сарказмом произносит Блад.

- Пойдёшь с нами на войну? Просто больше некуда.

- Пойду.

И вы начинаете в третий раз.

Вы ночуете в этом "лагере".

Надо быть всегда начеку. Легко найдётся тот, кто захочет всадить нож тебе в спину.

Вернувшись с обхода, не находишь Квиллы.

- Где она, Блад?

- А я знаю? Я дрых, когда девчонка улизнула.

- Обжора! Почему не сторожил её?!

- Это твоя самка. Претензия отклонена.

Вы с Бладом ищете Квиллу. Ты – по нечётким следам от ботинок, Блад – по запаху.

В конце концов, футов через шестьсот-семьсот, обнаруживаете ржавый люк. Ты открываешь его и лезешь вниз.

Бладу приходится ждать снаружи: слишком тяжёлый, зараза. Ты обещаешь управиться поскорей.

В туннеле – густая темнота. Дымом и пеплом, как наверху, почти не пахнет. Воняет отходами. Такое ощущение, что здесь живут одни крысы.

Туннель длинный. Ты проходишь его и выбираешься на свет. Искусственный, от нескольких лампочек.

К тебе неожиданно подскакивают сзади и с боков. Скручивают. Куда-то ведут.

- Мы зовём наш дом Звёздным Поселением. – Правитель улыбается. Его лицо разрисовано краской, и не понять, добрая улыбка или нет.

Лица абсолютно всех жителей покрыты краской.

"Уж лучше псы на земле, чем эти в аду", - думаешь ты.

Предчувствие нехорошее.

Подходит Квилла Джун.

- Готов ли ты, Вик, стать родоначальником новой расы? Ты оплодотворишь женщин нашего Поселения. Три десятка женских особей. И мы родим тех, кто изменит мир. Вновь сделает его человеческим.

Тебя больше не держат за руки. Это их ошибка.

- Да пошли вы в жопу!

Револьвер снова в деле. Трёх убитых в голову и двух с простреленной грудиной достаточно. Ты можешь сбежать.

Странно, но за тобой не гонятся. Надеются на других "кандидатов"?

Ты поднимаешься на поверхность. Вездесущие крысы и тут. Блад жрёт одну из них.

- Чё так долго-то?

- Дела были.

- Мясца хочешь?

- Обойдусь. Да и на поляне его завались.

Шум сзади. Резко оборачиваешься, шестизарядник – наизготовку. Забыл, что осталась одна пуля.

Квилла стоит в нескольких шагах от тебя.

- Вик, я не хочу, чтобы ты уходил.

Молчишь. Потом говоришь:

- Сам не хочу.

- Ну так оставайся. Я сделаю всё, чтобы в Звёздном Поселении тебя не тронули.

- Верю.

- Тогда – пойдём? Или – на войну? Мне всё равно, лишь бы с тобой.

Она уже раз обманула. Но, чёрт, как же хочется поверить!

- Знаешь, что такое любовь? – спрашивает Квилла.

- Конечно, знаю. – Лёгкий кивок. – Любой парень любит своего пса.

Жареное на костре мясо – очень вкусное.

- Она была твоей женщиной, Вик.

- Возможно. Но ты – мой брат.

Её голос, спрашивающий о любви, продолжает затихать. До ужаса медленно.

Вода то ли обжигает, то ли холодит. Настолько горячая.

Опрометью бросаешься прочь, оставив кошку недоеденной. Визжа, как побитая собака. Ты и есть собака.

Кто из врагов на сей раз, дворник? Полицейский? Жилец дома?

Ты бродишь по свалке, виляешь хвостом. Морщишься от боли. Нет сил.

Сесть, лизать ожоги. Боль только усиливается.

О, где же ты, брат? Где ты, духовный родственник? Потерян. И даже если искать изо дня в день – найдёшь ли?

Но всё лучше, чем слоняться себе на погибель. Как голодный грызун. Как жалкая дворняга.

Как обычный человек.

(Июль 2013 года)

Послесловие автора

Этот рассказ не совсем мой, а кто-то скажет, что совсем не мой, и тоже будет прав.

Да, написал текст я, но, поскольку это постмодернизм в высшем своём проявлении (шутка), собрана история из произведений других авторов: повести Харлана Эллисона "Парень и его пёс", повести Михаила Булгакова "Собачье сердце", рассказа автора, известного мне как Very_sad, под названием "Крыса" и моего собственного рассказа "Ш и другие буквы".

Толчком к созданию послужило общение на одном литфоруме, где в качестве развлекаловки люди загадывали друг другу переделанные рассказы с проходившего там конкурса. Главным образом, на выходе получались сказки. Я загадал именно "Крысу".

Моя фэйритэйл, говоря откровенно, не шибко сказочная, хотя Гофман, например… Впрочем, ладно.

Работая над текстом, я ставил перед собой две основные цели: сохранить хотя бы процентов на 65-70 стиль эллисоновских "Парня и его пса" и "Нокса", а заодно попытаться привнести что-то своё в старый сюжет с немоими героями. Надеюсь, удалось.

С уважением к первоисточникам,

Г.А.Н.