МАНЬЯК-ФЕСТ. Илья Соколов - "Смерч - это круто!"

2

Главный редактор газеты "Телескоп мозга" дочитывал вслух сверхсвежую статью юной и талантливой обозревательницы рубрики нейрокино:

"…А что еще скажешь про такую постановку? Датский принц выглядит безумным нацистом, зачитывающимся Ницше на глубине затонувшего "Титаника".

Ведущая бездарность "Психотеатра", наш обожаемый Илюша Лиссов на этот раз особенно ярко показал свой уровень актерского неумения раскрыть характер исполняемой роли. Его Гамлет будто сбежал из дурдома, где, видимо, работал главврачом.

Более того, Лиссов абсолютно не способен выучить текст хотя бы на десять процентов, что было вновь подтверждено на вчерашнем спектакле.

Филигранные побои в сцене убийства Полония смотрятся также жалко и смехотворно, как момент плевка Клавдия в ухо спящего короля ядом кураре. Но апофеозом этого нейрофарса является, бесспорно, сцена аутопокаяния Клавдия, который наигранно бьется о телефон в закрытом лифте, и мозгораздирающий монолог Гамлета на кладбище, где вялые могильщики раскапывают электрический стул.

По качеству игры женский состав труппы ни сколь не отстает в плане уродства воплощаемых персонажей. Офелия все время пляшет что-то балетное, то и дело срываясь на танго и чечетку, а Гертруда в финальном акте просто пьяна.

Бессмысленная болтовня трупов после завершительной реплики Гамлета, которому даже собственная смерть не слишком мешает петь, становится конечной точкой невозврата из бездарной шизофрении, что царит в недрах души автора и режиссера всех постановочек "Психотеатра" — господина Дюйма. Актеры не могут преодолеть порог безвкусной пародии на классику. Уровень их безнадежной игры прекрасно соответствует определению "полнейшая пошлятина для захолустных дурачков". Ждем дальнейших провалов в уход от реальности, а также удивительных фиаско труппы "Психотеатра". Автор статьи: Полина ЛисСова."

Редактор остановил просмотр цифрового листка и с улыбкой довольного льва поглядел на Полину.

— Браво, девочка. Каждый твой очерк повергает всех нас в эстетический экстаз доисторических обезьян, овладевших Интернетом.

Он откинулся в кресле из кожи волнистого носорога, снял с носа очки и начал чистить щеточкой их замшевую оправу. Полина ожидала последующих реплик.

— Ты не зря получаешь свои деньги здесь. Кстати, скажи, ты этому Илье Лиссову кто? Сестра? Я тебя об этом редко спрашиваю, ведь так? — взгляд главреда выползал исподлобья. Полина пару секунд изучала картину над левым ухом шефа (на ней запечатлелись корявые струны перерождения Будды, незаметно страдающего оптическим дежа-вю после второй реинкарнации жителя Атлантиды), а потом сообщила:

— Я ему вообще никто. Мы просто однофамильцы. И все.

— Значит, вы с ним — просто никто из всех однофамильцев нашей счастливой страны… Понятно, почему ты так про них пишешь, — редактор вернул очки в замшевой оправе глазам, предвзято зевнул кружке с кофе и подытожил. — Ну ладно, деточка моя. Пока отдыхай, но завтра у них снова премьера.

Полина сдержанно кивнула, главред улыбчиво чихнул, общение завершилось, дверь кабинета открылась и закрылась у Лиссовой за спиной. Начало дня прошло в правильном ключе.

Полина получила частичный выходной, похвалу начальника и быструю радость от проделанной работы.

Старший детектив Клим Гидра явился на место обнаружения тела.

Покойник был пришит к электрическому стулу из игрушечного набора для палачей. Вместо обычной, среднестатистической головы у него имелся улыбчивый череп.

— Кто это у нас тут? Веселый Роджер? — Гидра склонился над трупом, будто пытаясь узнать от него имя убийцы.

— Мягкое утро, детектив. Данные на этого беднягу вот здесь, — к старшему сыщику подскакнул лейтенант службы обзора, молоденький и услужливый. Он протянул Гидре инфо-файл, чтение которого не заняло даже минуты.

Имя. Возраст. Адрес проживания. Номер страховки. И все такое… Детектив вернул файл лейтенанту, достал пачку сигарет "Взрыв", вынул темно-красную с фильтром, прикурил и задумчиво затянулся.

— Значит, этот несчастный мужик работал на бензозабойке. Был женат. Любил бриться… Кому он мог помочь в качестве труппа с оголенным черепом вместо физиономии? — Клим выпустил через угол рта целую тучу туманного дыма, затем сдвинул шляпу слегка на затылок.

— Мы уже получили видео с записью убийства, — лейтенант обзора выплыл из сигаретного облака, точно Летучий Голландец. — Там Смерч читает пьесу Шекспира "Гамлет"… отрывки из нее. Звучит очень зловеще в его исполнении.

— Я выдам ему премию "Оскар", когда арестую, — заверил Гидра молодого помощника. — Пусть труповозы забирают тело. Электрический стул надо отправить нашим экспертам. Мне же нужно выпить крепкого кофе и наведаться еще в пару мест.

Старший детектив развернулся и пошел к машине, объятый дымовой завесой. Двенадцатый труп нарисовался в деле этого ублюдочного Смерча. Серийная сволочь…

Подрубается к людям, когда они видят сны, не приняв блокиратор, а после этого — изгаляется над своими жертвами, которые оказываются абсолютно беспомощными. Просто не могут понять, что это уже не сон. Не способны осознать реальность происходящего с ними кошмара.

А Смерчу только это и нужно…

Как результат — очередной трупак на свалке (под мостом, в канаве или подвале заброшенной хижины рыбаков-спортсменов). Плюс видео на потребу извращенцев и просто хороших людей, которые платят налоги без сожалений.

Но хуже всего то, что Смерч совершенно непрогнозируем как типичная личность, регулярно уничтожающая "себе подобных". Невозможно просчитать следующую жертву этого безумного урода. Ведь нельзя же переспать со всем городом одновременно!

Я смотрю на себя сквозь зеркала и понимаю, что делаю все верно.

Именно я решаю их судьбу. Хотя судьба сама себя вершит, конечно…

А я лишь только исполняю ее прихоть. Ее желанья и ошибочные чувства…

Мне известны многие тайны, от которых не скроешься под крышкой чужого гроба. Моя маска прекрасна… Такая вечная, такая безумная. Как ужас первобытного космоса.

Ее глубина подобна черной дыре из Преисподней.

Она — моя маска. Я — ее человек.

Миссия продолжает твориться. И жизнь полна чудес.

Смерч — это круто, ребята…