Беляши

Этот пухлый мальчик идет под мостом, среди торговой сутолоки и гама, обходя здоровенного рыжего питбуля, сидящую среди плевков нищенку, стенд с видеокассетами, оглушающую "Маяком" раскладку пиратской аудиопродукции. Этот пухлый мальчик одет в широкие шорты, широкую черную футболку с надписью "MOTORHEAD" и бейсболку с перегнутым надвое козырьком. В руке его сумка — легкая китайская сумка с несколькими отделениями.

Этот пухлый мальчик слышит зазывающий крик торговки: "Беляши! Горячие беляши! Чебуреки, сосиски в тесте! Беляши!". "Не купить ли?" — думает мальчик, хотя условия под мостом, мягко говоря, антисанитарные. И тут внезапно он слышит неприятный резкий голос:

— Малой, погоди, малой!

Мальчик, назовем его Саней, останавливается и поворачивает голову в сторону источника звука. Невысокий мужичок, небритый, в спортивном костюме. Что ему нужно?

— Малой, тут дело одно есть!

— Какое? — спрашивает Саня, а его двенадцатилетнее сердце начинает стучать часто-часто, оглушительно пульсируя в ушах. В груди холодеет.

— Тут вчера сынка моего поранил один пацан, — отвечает мужичок. — И этот пацан на тебя похож. По описанию.

— Это не я! — отвечает Саня. Черт возьми, он просто идет к бабушке в гости.

— С этим надо еще разобраться. Толстый, — незнакомец оглядывает Саню и описывает вслух. — В черной футболке... Так, все сходится. Это ты моего сынка поранил. Ножницами.

— Да что вы ко мне прицепились? — Саня злится. — Это не я!

— Правда? А ну, купи мне беляш! Пошли, вон там их продают.

Саня в каком-то оцепенении следует за мужичком, но на полпути к торговке пирожками говорит:

— Не буду я вам ничего покупать!

— Тогда идем, разберемся.

— Идем, — неожиданно соглашается Саня.

Мужичок и пухлый мальчик заходят за стену из железнодорожных контейнеров, туда, где нет людей, но пахнет мочой и валяются осколки стекла.

— Давай все деньги, — хрипит прокуренным голосом мужичок.

Саня расстегивает молнию на сумке на самом большом отделении и достает оттуда ножницы — огромные, блестящие. Удар следует прежде, чем небритый мужичок успевает что-либо предпринять. Прямо в шею. Саня отдергивает руку и поднимает ножницы так, чтобы на их лезвиях блестело солнце и блестела кровь, еще такая живая! Небритый мужичок прижимает руки к горлу. Между его пальцев хлещут красные потоки. Он падает на колени, потом валится на асфальт, а Саня прячет ножницы обратно в сумку. Теперь дело за малым — позвать дедушку, чтобы тот освежевал труп. Саня подсчитывает в уме, сколько ему бабушка отвалит за сырье для фарша. Она ведь тут, рядом. Беляшами торгует.