Фэнзона

Рассвет на закате дня

БиблиотекаКомментарии: 3

Это был конец мая.Это было время любви и упоения красотой.Это было лучшее время для тысяч влюблённых людей.Это был конец мая.

 Май или январь,а может быть ноябрь-ему было всё равно,он любил и не замечал ничего вокруг;он любил её,а она-его и это было прекрасно,чудесно и плевать-зима сейчас или промозглая осень.

 Но этот день... Это был рай.Он был и это не нужно отрицать,люди вокруг стали ангелами,природа притягивала своей красотой не меньше,чем ОНА.Ему хотелось петь,но он лишь улыбался,очень искренне,по-детски заразительно,улыбалось всё его состояние души,улыбался сам день,улыбались люди,шедшие ему навстречу,улыбались деревья,птицы,кошки,витрины магазинов...

 Он шёл,его волосы легонько трепал тёплый свежий ветер,гладил его лицо,его улыбку,шептал на ушко секреты своих странствий.В руке он держал большой букет красных,ярко алых роз,ЕЁ любимых цветов,и со стороны казалось,что он несёт огромный сгусток запёкшейся крови.В его левом кармане брюк лежал отцовский перочинный нож,доставшийся ему в наследство.Им он собирался обрезать шипы на розах,чего так и не сделали в цветочном магазине.По его ляжке что-то завибрировало и он понял,что звонит ОНА.Его любовь.Его ангел.Его жизнь.Он ответил.В трубке пели ,ОНА говорила,на фоне ЕЁ голоса,ЗА её голосом,слышался хор мальчиков-ангелов.ОНА нервничала,говорила быстро,отрывисто и сердито,спрашивала,где он пропадает,почему опаздывает,но ЕЁ голос звучал для него солирующей партией этого хора,мягким и нежным.Когда она договорила и спросила его,почему он молчит,ответом ей была улыбка.

 Он выключил телефон,зная,что она не сердится,ведь она любит его и всё поймёт.

 Он выключил телефон,но в его голове продолжали петь мальчики-ангелы.Они пели:"МЫ о смерти знаем так мало,ибо сами ничтожно малы,а когда выпускает своё она жало,с благодарностью мы принимаем дары".

 Ветер играет кронами деревьев,солнце играет своими лучами на лицах прохожих,где-то совсем близко заводит свою трель какая-то птичка."Наверное это воробей"-думает она и смеётся,осторожно,чтобы не привлекать недоумённых взглядов.В пакете она несёт подарки своим очаровашкам,целлофан шумно шуршит даже при слабом порыве ветра.Она идёт и улыбается,представляя как обрадуются её птенчики.Она всегда называет их птенчиками и им это нравится.

 Её глаза закрыты,лишь на мгновение,но она ясно видит,как к ней,радостно выкрикивая"Мама!",бежит её мальчик,за ним,с двумя заплетёнными косичками,её красавица-дочурка.Они обнимают её,крепко-крепко,целуют,смеются.Пакет с подарками падает на землю,из её глаз текут слёзы,слёзы радости и она тоже обнимает их,шепчет их имена,чувствует запах косичек своей девочки,целует чумазую щёку своего сына,а слёзы текут и текут,она не понимает почему,но воспринимает как должное и это счастье,такое счастье...

 Она открывает глаза.Солнце по-прежнему светит,ветер по-прежнему ласкает её кожу и воробей всё так же выводит свою романтичную мелодию.Во рту появляется солёный привкус и она понимает,что плакала не только в своих грёзах.Но слёзы в такой день ни к чему,нужно радоваться,веселиться,улыбаться.Ей навстречу идёт молодой человек с огромным букетом ярко-алых роз.Он улыбается,так добродушно и заразительно,что это не могло не передаться ей.Она тоже улыбается,хотя во рту по-прежнему стоит вкус её слёз;улыбается и по щекам,по ранее проложенной дорожке,скатываются новые слезинки.Она слизывает их с уголков рта и они оказываются сладкими."Как утреняя роса"-думает она и уже не просто улыбается,а смеётся и плевать ей на вопрошающие взгляды других прохожих,когда воробей поёт как соловей,а слёзы становятся сладкими,а звук шуршащего на ветру целлофана становится чем-то неотъемлемым и очень родным.

 День близится к своему предсказуемому завершению-закату.Спешащие с работы домой люди наслаждаются предзакатными лучами,нежно согревающими их заботы и волнения.Нет ничего лучше предзакатного тепла,последнего,что отдаёт солнце умирающему дню.Воздух становится настолько прозрачным,что можно видеть как на горизонте,на самой его грани,летают две птицы.Они гоняются друг за другом,будто двое щенят,но никогда не встретятся.Они летают на самой грани,вдвоём парят в самой свободной стихии,пока одна из них не исчезнет за этой самой гранью,за горизонтом,за пределами.И тогда вторая(или второй)останется в полном одиночестве,грустно,по инерции всё ещё будет махать крыльями,но когда одиночество станет невыносимым,перестанет это делать и упадёт,не обязательно за грань,за пределы,а боль от падения почти не почувствуется,её заглушит другая боль,боль одиночества,которую,хоть раз,но все мы ощущали в эти чудесные предзакатные часы.

 

 Последние лучи заходящего солнца окрашивают комнату в золотистые цвета.Стоит полная тишина,а воздух пропитан каким-то нехорошим запахом.Он ощущается особенно резко из-за плотно закрытых окон,хотя на улице жарко.Обстановка вполне обычная,во всех комнатах убрано,опрятно,всё стоит на своих положенных местах.Только в одной комнате на полу что-то разбросанно.Эта комната только наполовину освещена уходящим на отдых солнцем,поэтому не сразу удаётся распознать что это.Нечто длинное,зелёное и красное...

 Это розы.Ярко-алые,почти красные красные розы.Несколько цветков стоят в вазе,а остальные разбросаны на полу.Их стебли,по-прежнему зелёные,но уже без шипов,будто отделены от самих цветов,от лепестков,но это обман зрения.Так кажется,потому что лепестки мокрые,съёжившиеся,неприметные...и чёрные.Но только те,что на полу.Цветы в вазе,тоже без шипов,имеют свой обыкновенный ярко-алый окрас,такой живой и непосредственный,что создаётся впечатление,будто розы-это сгусток крови,который вот-вот начнёт течь,капать,размножаться.Но стоят они без воды,а без воды цветы быстро вянут,как вянет любовь без взаимопонимания.

 Солнце садится всё ниже,золотистый свет сменяется кровавым.В комнату,теперь окрасившуюся в цвет роз,входит человек.Это мужчина,можно сказать молодой человек.На вид ему не больше двадцати пяти лет,он красив,строен.В правой руке он держит какую-то банку,наполненную красной жидкостью,левой сжимает небольшой перочинный нож,с лезвия которого капают капли той же красной жидкости. Запах, ни на что не похожий,становится сильнее.Запах крови.

  Он направляется к вазе,где стоят изголодавшиеся по влаге цветы.По пути наступает на один из мокрых цветков,валяющихся на полу,оставляя за собой цепочку неровных,плохо видимых следов левой ступни.

 Нож он ложит рядом с вазой.В это же время в его голове начинают петь мальчики-ангелы,целый хор.Он начинает переливать содержимое банки в вазу,делает это осторожно,чтобы не пролить.Ваза становится красной.Мальчики-ангелы начинают петь громче.Несколько капель из банки попадают на розы,стекают по ним,как кровавые слёзы и падают на столик рядом с ножом.Молодой человек отпускает банку,она падает и разбивается об пол,одаривая предзакатный мир десятками осколков.Мальчики-ангелы поют всё громче.Он берёт нож,разглядывает его.Хор поёт нестерпимо громко.Сквозь запёкшуюся кровь видит своё отражение и ЕЁ...но когда оборачивается,за спиной никого нет.Розы в вазе как-будто распускаются вновь,запах их цветения перемешивается с запахом крови,создавая неповторимый аромат.Аромат смертельной любви.Так пахнет там,где поют мальчики-ангелы.

 Громче и громче,на разрыв перепонок.Больше нельзя терпеть.Он перестаёт разглядывать нож и втыкает его в своё правое ухо,потом левое.Кровь начинает заливать его щёки и шею,но мальчики-ангелы не перестают петь. 

Просмотры: 1363

Чтобы не пропустить важные новости, конкурсы, интересные статьи, опросы, тесты и видео, подписывайтесь на наши страницы Вконтакте, Facebook, Twitter и на наш Telegram.

Комментариев: 3 RSS

  • Нож он ложит рядом с вазой

    Автору на будущее: правильно писать и говорить не "ложит", а "кладет".

  • прочитал рассказ. сразу скажу о недостатках, слишком много ненужных метафор и эпитетов, они совершенно сбивают с толку, читателю нужен не запутанный сюжет - он хочет чтобы все было понятно, без лишней воды. а в рассказе ее очень много.

    я задумку вашу понял, и мне лично она показалась очень красивой и поэтичной, особенно про хор мальчиков-ангелов.

    Я конечно вас понимаю, вдохновение вам подсказывало как нужно писать и какие метафоры использовать, чтобы читатель был дейтсвительно впечатлен вашим рассказом, но слив лишнюю воду из совершенно ненужных эпитетов и сравнений, рассказ получился бы гораздо более колоритнее и если вы хотите видеть его красивым то и красоту вам удалось бы передать)

    И последнее напутствие: что отличает хороший рассказ от плохого? в хороший рассказ достаточно добавить всего несколько уместных слов-метафор и эпитетов, а в плохом обилие того и другого создает непонятный винигрет, в котором очень легко запутаться

  • Хорошая лирическая зарисовка. Мне понравилось. Один момент для уточнения.

    "Запах, ни на что не похожий,становится сильнее.Запах крови" - здесь автор уходит от определенности, так как не поясняет, а что же это такое - запах крови? А ведь это важно в развитии идеи рассказа. Мне случайно удалось быть рядом с кровью. Запах крови - это запах утренней свежести, запах травы с росой и т.п.

Пожалуйста, прочитайте "Правила общения в Зоне Ужасов"

Чтобы оставить комментарий, нужно войти под своим логином или зарегистрироваться на сайте. Не волнуйтесь, это совсем не сложно. И да, у нас можно зарегистрироваться через социальные сети: Вконтакте, Фейсбук, Твиттер, Гугл+.
Кстати, наш официальный паблик Вконтакте тоже ждет вас!